Я ведь писал те строки не о вас,
И не для вас, ни для кого другого
Я нелюбимых приглашал на вальс
А вас, ma chere, не приглашаю снова

Теряя мир во внутренней борьбе,
Я разбивал об пол пустые вазы
Я нелюбимых приглашал к себе,
А вас, ma chere, не пригласил ни разу

Все эти строки – мой самообман
Но эти мысли отсекаю сразу
Я женских судеб страстный клептоман
Но только вашу – не украл ни разу

И я пишу все это не о вас,
И не для вас, ни для кого другого
Но всех их я оставлю про запас
Мне б только вас, ma chere, увидеть снова

(c) Саша Бес

---

Эйфория закончилась. Ломка осталась.
После долгой любви неизбежна усталость.
Я теряю себя в разговорах с собою
И пытаюсь забыть, что одна, а не двое.
Эфимерный поток электронных посланий.
Километры дорог. Невозможность свиданий.
Многоточия, фразы, цветные обёртки.
За улыбкой—улыбка, как будто увёртки.
Не умея понять ни себя, ни другого,
Полчаса подбирать подходящее слово.
А потом, провожая бегущие строчки,
Знать: не так. Не о том. Некрасиво. Неточно.
Все издержки страстей электронного века.
Тихий шепот печали под пленкою смеха.
Колебания, страхи, мечты и рассудок.
Нежелание выбрать. Неверие в чудо.
Снова сводит ладони пустым притяженьем.
Ты увидишь меня за своим отраженьем?
Говорю не о нужном. Молчу не о многом.
Заменяю опять диалог монологом.

(с)

---

Очень многие в моей жизни были мимолетными увлечениями. Были случайные встречи, ради призрачного мгновения, иллюзии наслаждения, лишь бы не остаться одной. Ты отлично знаешь, насколько сильно я боюсь одиночества. Это то, что сильнее всего угнетает меня.
"Любила конфеты и секс до утра,
А теперь люблю я тебя..."
И вот...Я плачу. Только теперь сдержанно и равнодушно. У меня нет и не будет никакой другой жизни. Только не могу понять почему же больно, если внутри пусто? И в итоге слезы просто глаза промыли. И больше ничего.
А на черной тряпке неба желтеет мерзкий серпик. И я смотрю на него, и мне хочется выть. Может стать ведьмой и летать на метле, мерзко хохоча???
Будущего для меня нет именно потому, что для меня это будущее ничто. Не в том смысле, что ничтожно, не в том, что больше ничего не будет. А в том, что я сама не способна увидеть себя будущей, то есть абсолютно перестать быть такой, какая я есть.
У меня началась другая жизнь. Я не смогла согнуться. Я смогла только сломаться. И теперь я буду ждать осень, чтобы зарыться в кучу сухих листьев и не найтись. Потому что осень и дождь из слез мне к лицу.
А раньше ведь хотела отрастить себе золотые рожки и веселой беззаботной козочкой прыгать по изумрудной лужайке жизни...
Все проходит...

17.04.10